llueve: yo sé
que estás muerto
y que dejaste un testamento.
Tu familia
encontró en tus
cajones
una maleta
una maleta
con cartas, fotos
y condones.
También una colección
de calzones amarillos
de todas las mujeres
que pasaron por tu vida.
De algunas sólo guardaste
los suspiros y
cartas
donde te recriminaban
tu egoísmo.
Llueve y llueve
y el agua que
cae del cielo
no borra tu
huella de
animal que
dejaste en esta
tierra mojada
por lágrimas
de invierno
en agosto de gatos
y de amores
muertos.
